Еду в машине и мысленно спорю с тем, кто создал автомобили. Зачем это надо было? Ну да, конечно, чтоб передвигаться было легче и, главное, быстрее… Ты едешь на огромной скорости, которую решает водитель. Все, что пробегает мимо в твоём окне, через минуту исчезает. Превращается в прошедшее время, хоть ты и осознаешь, что в том месте, где ты мимолетно проехал, продолжается то самое настоящее и развиваются события. А ведь ты когда-то, всего секунду, но был непосредственным участником этих событий. Только ты успел разглядеть некоторые детали и начал догадываться, что же происходит, как машина помчала тебя дальше. Ты был в этой картине, ты играл роль человека, сидевшого в одной из десятков приезжих машин, но так толком и не узнал, что же это было. Да! Тебе выпала роль обычной массовки, никто тебя не заметил. Ты въехал в эту картину и та же просто выехал из нее. Возможно, там ты и упустил свою истинную судьбу или пригласительный билет на счастье… А этот момент, привлекший твое внимание, превратился в пустую линию горизонта в зеркале заднего вида. Ужасающая пустота битком забита тебе в душу. Ты споришь с машиной, с водителем, с людьми, которые об этих картинах и не задумываются, ты представляешь, если б ты шел пешком, сколько всего могло бы с тобой произойти, и ты подумал бы, что это судьба.

Чувствуешь себя пустым вакуумным балончиком из-под дезодоранта, лежащем в коробке на колесах, которая-таки мчится, чтоб спасти тебя от заполнения всяким ароматом. Винишь себя за то, что задумался всего об одной из этих миллиардов мимолетных картин так долго, что не заметил тысячи других. В любой ты мог найти участие и быть счастливым…

Значит, еду я в этой коробке на колесах и понимаю, что совершила большую ошибку. Должна была раньше догадаться и не сесть в нее. Знаю! Прекрасно знаю, что наказана за эту ошибку и не заслужиаваю никаких перемен. Тут, в этой каторге для клаустрофобиков всего одна вероятная перемена: одна дорога и грузовик со скоростью 100 км/ч, едущий тебе на встречу на твоей полосе. Но и это 50/50.

Не знаю, к счастью ли это, но машина добралась до места назначения благополучно: в целости и сохранности. И я в ней! Да, представляешь, я так и не выпрыгнула на ходу! Меня остановила мысль, что если я выпрыгну, возможно, сверну шею и потеряю даже пустоту, наполняющую меня, вместо того чтоб приобрести новую жизнь. А ведь некоторым людям даже не посчастливилось узнать и почувствовать этот вакуум.

Меня стало мучать угрызение совести! «Как же так, я же не могу вот так вот просто разбрасываться подобными ценными дарами…!» А моя бешеная страсть к дороге и желание попасть в бегущие картины за окнами автомобиля – всего на всего второй шаг к сумасшествию.

Машина меня привезла, теперь отвозит обратно. Но сегодня другой день, сейчас уже другое время, и даже погода стоит иная. Моросит дождик, бегут другие картины, люди… Одни деревья и полоски на асфальте остались те же. Все движется в обратном направлении, но это неважно.

Я жажду промокнуть под этим дождем, он мне так симпатичен!

Колонки. В рубрике Нарратив на прошедшей неделе опубликовано эссе Олега Давыдова о Свидригайлове «ТОТ НОВЫЙ СВЕТ». По телевизору сейчас как раз показывают сериал «Преступление и наказание». Очередной кошмар по русской классике. А о чем речь в романе Достоевского на самом деле? Да в первую очередь как раз о Свидригайлове, поселившемся в душе Раскольникова, о самоубийстве и бегстве в Америку. Читать!

Осьминог начал новый проект: исследование того, как представлены деяния Головоногого монстра в фантастической литературе. Представлены неплохо, вопрос только в том, что в этой научной и ненаучной фантастике правда, а что бред. Для начала наш эксперт по фантастике Мирча Октоподе рассматривает тексты Айзека Азимова. И обнаруживает в них много нечеловеческого. Убедиться!

Продолжается экспедиция RADIOTRAVEL. Наши люди на Андаманских островах среди Индийского океана. Вот пишут: «Мы достигли такого места, где можно сказать: наша поездка предпринята не зря. Такое можно увидеть разве что в рекламе шоколада Баунти. Но – как можно сравнивать прилизанный видеоролик с той эйфорией, которую здесь постоянно испытываешь?» И не надо сравнивать, надо смотреть и слушать.

Блог-книги. Завершилась публикация Второй части романа Суламифи Мендельсон «Побег». Теперь можно прочесть целиком две части романа. Первая часть текста здесь, а начало Второй части здесь.

Прогноз Олега Доброчеева (Календарь Перемен) на ближайшую неделю можно посмотреть здесь.

Я щурюсь от яркого, всепоглощающего света. Я закрываю ладонью лицо от солнца, закрывшего собой все небо, впитавшего всю темноту теней. Я закрываюсь руками — но они стремительно тянутся к солнцу, как тростник, который растет на глазах. Я весь вытягиваюсь в тростник, прорастаю в небо и лечу. Как мотылек, на свет — бездумно. Безумно, может быть. Ничего, теперь можно – я скажу. Я молюсь на свет. Я пью свет. Обнимаю свет. Я хочу только свет, знаю только свет. Во сне и наяву – свет. Я – свет.

Людям обычно не нравится, когда я им об этом говорю. Особенно тем, кто думает, что знает тьму всяких вещей. Тем, кто знает лишь тьму всего, и ничего – про свет. Спящим, лишенным рассвета — не нравится.
Но я и не хочу – нравится, я хочу лишь идти. Хотя бы вот так — щурясь, закрываясь от солнца – ступать по этой выцветшей от слепящего света траве, в которой гниют прошлогодние листья. Идти, ступая словно по свету. Пусть даже я и есть гниюший лист. Пусть даже весь мой полет – как у подбитой птицы, бьющей крыльями по земле. Все равно. Я бью крыльями по земле, и лечу — никто не знает, куда. Никто вообще ничего не знает. Никто ни во что не верит. Никто ничего не любит. И я ничего не люблю. На самом деле, я не люблю даже свет, я не верю в свет. Но он – есть. Я тянусь к нему руками, вытягиваюсь в луч и лечу.

И я вижу – лес гнилых листьев, рой горящих мотыльков. Вижу птиц с перебитыми крыльями, которых выбросил на черный песок бурлящий океан света. Вижу людей, которые повисли на железных прутьях в метро. Птицы низкого полета разбиваются о лобовые стекла машин, несущихся в ночь. Я, как и многие, отстал от своих. Даже свет здесь гниет, расслаиваясь на цвета, окрашивая все вокруг. Я вижу – и не хочу видеть. Это не страдание, это просто темнота.
Я закрываю глаза и вижу: Свет…

Трипы. С чего начинается Панама. Цитата: «В моих мечтах Панама – это шляпа волшебника, где умещается все, что угодно… вновь перечисляю себе, как гармоничны здесь: традиционная панамка и бейсболка из США, доллар и монета бальбоа, колье Swarovski и кольцо в носу индейской женщины». Фото и текст: Розалина Курлова. Открыть трип!

Осьминог. Всем уже надоели разговоры на тему: что решит Путин, уйдет он или останется? Но такие банальные вещи интересуют лишь профанных политологов и прочих пикейных жилетов. Осьминога же интересует другое: какой катаклизм будет сопровождать это решение? Любое из двух решений, ибо, как установил Олег Давыдов, в переходных ситуациях в Путине включается трикстер. Вникаем!

Продолжается экспедиция RADIOTRAVEL. Из письма путешественников: “Мадрас оказался очень странным мегаполисом. Нигде еще, даже в Дели, мы не видели так много нищих. И нигде так сильно не ощущали пронизывающую все происходящее и видимое магическую энергию, проявленную в сотне совпадений, загадочных событий, необычных знаков и встреч». Смотреть и слушать. Опубликован также обзорный пост-путеводитель 4. Индия, Часть 3: Керала. Смотри здесь.

Блог-книги. Близится к концу публикация Второй части романа Суламифи Мендельсон «Побег». На этой неделе выйдет десятая глава, которая называется «Преобразования Лоренца». Читать!

Прогноз Олега Доброчеева (Календарь Перемен) на ближайшую неделю можно посмотреть здесь.

представьте себе десткие качели. со стороны они выглядят очень спокойно, но если усилить свои чувства в килотысячи раз и залезть под краску, можно услышать как стонут балки под действием силы тяжести, как с жутким скрежетом откалывается ржавчина в местах трения, царапая ломающимися ногтями петли.

то же самое происходит у меня в голове. подобно грязному звуку перегруженной гитары, лабиринты мыслей лавиной перемалывают нервную систему, принося с собой паранойю и бессонницу. обрывки фраз разбиваются о контуры образов, звеня осколками по стенкам мозга. я никогда не отдыхаю. я успел обдумать все варианты всех событий, мне уже надоело то, чего я еще не пробовал. я никогда не слышал тишины. каждый день мою голову пронизывают нити виртуальных выстрелов, каждую ночь я представляю, как огромный пресс раздавит эпицентр разума. потому что я очень хочу расслабиться.
конечно, подобные фокусы природы не проходят бесследно. (далее…)

«Какая же всё-таки полезная вещь эта MSDN!…и rfc тоже хороша, а Microsoft хоть и дрянная корпорация, но Visual C++ — верх блаженства», — именно так думал Сплоит, онанируя на старую, семидесятых годов порнушку.

Он только что закончил делать первый в своей жизни заказ в качестве фриланс-кодера. Теперь он впервые за две недели переступит порог своей обители. И не просто так переступит, а пойдет снимать со счета свои деньги.

«Деньги! Деньги! Деньги! Деньги! Всё остальное это дребеденьги!»

При мысли о деньгах в мозгу сработала ассоциативная цепочка: «Деньги — Водка — Новая видеокарта», и волну экстаза сдержать было просто невозможно. Кнопка «windows» на клавиатуре оказалась залитой горячей слизью. Недобро ухмыльнувшись такому символичному попаданию, Сплоит поспешно удалился в ванную, крепко сжимая член в руке, чтобы не обкапать ковер съемной квартиры, и переступая мелкими шагами, потому что спущенные штаны не давали шагать как следует.

«Как же круто порой выкурить сижку другую после секса!»

Сплоит достал припасенную им для таких случаев пачку сигарет и вышел на балкон. Намокший от еще влажных рук фильтр прилипал к губам и пальцам. Засмотревшись куда-то вдаль индустриальных строек, он нечаянно выронил сигарету. Та продолжала тлеть на линолиуме, оставляя ничем не смываемые ожоги.

«Сижку другую после секса. Господи, как я опустился. Ну и лузер», — подумал он, глядя на окурок.

После недолгих раздумий Сплоит быстро присел, чтобы поднять сигарету, и жадно полной грудью втянулся…

«Да нет. Все у меня нормально. В моем маленьком скромном мирке. Все очень сбалансированно, экономно и рационально. А как еще? Так и должно быть у настоящих самураев современности и дзен-буддистов генерации нэкст. Все окей. Не парься, чувак».

«А когда я последний раз ел? Я и забыл! Во вторник вроде! Нифига! Красавчик! Четыре дня на кофе продержался!»

На кухне стояла тарелка, полная какой-то уже гниющей блевотины – неудачная попытка сделать пикантный овощной салат с применением соуса Calve.

«За баблом! За едой!»

И вот он банкомат! Дрожащими руками был набран пинкод и… издав невнятный звук, злобная машинка поглотила карту, оповестив Сплоита, что его счет был заблокирован. Тот еще минуты три стоял неподвижно с округлившимися глазами и задравшимися куда-то на лоб бровями, пытаясь вспомнить, что он мог сделать такого, что стало бы причиной изъятия карты.

«Тваааюмать, а!»

Вспомнил…

Две недели назад.

«Гребаны в харю»

К нему в асю постучался человечек, старый знакомый по конкурсам от журнала ][, и попросил помощи во взломе одного австралийского сервака, предложив четыре «рубля» в качестве поощрения. Видимо, сам он с этого поднял намного больше, но Сплоит согласился. Всего то запары было поменять в эксплоите шеллкод с никсового на маковский. Полученный лавандос был снят именно с этой карты.

«Так. Стоп. Значит меня пропалили! Как так? Да уже и неважно! Нужно срочно сниматься! Подаваться в бега! Я еще слишком молод, чтобы сидеть в тюрьме!»

Было взято только самое необходимое, умещающееся в небольшом рюкзачке. Так как денег почти не оставалось, телефон, плэйер и серебрянная цепочка, являющаяся символом его единственного сексуального опыта с девушками (как-то раз в школе одноклассница, облизываясь, потерла ее о свою грудь через кофту, за что немедленно получила своим же учебником химии в тут же сломавшийся нос), были заложены в ломбард. Вот оно как. Теперь он бездомный, с двумя тысячами кэша, оторванный от своих лучших друзей, скрывающихся за шестизнаками. Он всегда знал, что этим кончится. Когда Сплоит смотрел на беззаботных студентиков, ухмыляясь предрешенности их судеб (неплохая работа, ничего так жена, короче полная противоположность джентельменам удачи), он понимал, что за это мнимое превосходство однажды придется заплатить системе немалую цену. Причем скорее всего системе правосудия.

Он брел по стремным темным улочкам, задаваясь бесконечной серией риторических вопросов, каждый из которых начинался со словосочетания «Какого хера». Сплоит зашел в магазин, чтобы купить сигарет. На холодильнике с пивом стоял небольшой телевизор. Продавщица увлеченно смотрела реалити-шоу.

«По четыре голоса против Андрея и Жени. А значит сейчас мы проведем второй круг голосования, чтобы узнать, кто же из ребят сегодня отправится за периметр нашего шоу в ближайший крематорий, чтобы затем пополнить коллекцию нашего музея урн с пеплом участников.»
Лицо Андрюши заметно напряглось. Женя, едва сдерживая истерику, нервно закусывал губы.

«Андрей»
«Женя»
«Андрэ»
«Женечка»
«прости, Женя»
«Потапенко Евгений»
«Евгений».
«Итак, сегодня нас покидает Женя».

Вероятно сейчас Женя думает о том, что не стоило ему отшивать Оксану перед прошлым женским голосованием. Могли ведь еще пожить.

В кадре появляются двое крепких мужчин, хватающих под руки совсем несопротивляющегося бывшего участника и ведут его к выходу.

«Говорила мне мама, — тихо шепчет он. — Стерпится — слюбится».

Однако его уже никто не слушает, даже Андрей, который, стирая со лба ледяной пот, в предвкушении следующей недели стал весело напевать: «Не везет мне в смерти – повезет в любви!» Девушки ведь не только боятся остатся одни, визиты в крематорий их тоже не особо радуют.

Лживо улыбающаяся ведущая, глядя прямо в камеру, продолжала: «Хочешь увидеть, как будет гореть Евгений? Тогда присылай смс «burnmotherfuckа» на короткий номер …»

«Классное шоу! — опомнившись, сказал продавщице Сплоит. — И почему я раньше его не смотрел? Ха! Вот уж где можно построить по-настоящему крепкие отношения. Интересно, а туда трудно пробиться?»

Выйдя из магазина, Сплоит опустил голову, чтобы подкурить сигарету, и тут же почувствовал сильный удар в плечо.

«Эй, братан, ты чего совсем оборзел что ли?» — с ходу выплюнул бритый наголо человек в черной кожанной куртке. Чуть позади него стоял точь-в-точь такой же браток, который, оглядываясь по сторонам, похоже что-то одевал на руку. Сплоит смекнул, что лучше бы разобраться в ситуации.

— А в чем дело-то? Что не так?
— Что не так? Да ты же человека уважаемого кинул! Нас прислал Макс-Вялый! Где диск?
— Какой?
— Какой! Евровидение 2007! Ты же обещал на прошлой неделе вернуть!
— Ребят, ребят, вы что-то перепутали. Не брал я никакого диска. И никакого Вялого я не знаю, и Евровидение я ненавижу!
— Что??? Ненавидишь евровидение!!!

Неизвестно, к чему бы привело это смелое высказывание Сплоита прямо в лицо любителям известного конкурса, если бы проезжающая мимо девятка не сбила мирно идущего пешехода. Из окна автомобиля показалась прикрытая кепочкой голова водителя. Тот, выругавшись, плюнул, снова спрятался в машину и, аккуратно объехав потерпевшего, скрылся с места происшествия.

«Повезло мужику, что гайеров нет. А то бы влетело ему… за две-то сплошные,» — залился хохотом отмороженный любитель попсы. «Колян,обыщи пострадавшего. Не пропадать же добру». Он повернулся к Сплоиту и, медленно приближаясь, сказал: «Та-а-а-ак. Ла-а-а-адно. На чем мы там с тобой остановились?»

«Сукаааа! Серый помоги!» — дико завопил Колян. Минуту назад недвижно лежавший на асфальте человек, теперь, вцепившись в Николая, зубами вырывал ему кадык. Сергей с готовностью подорвался на помощь собрату. Однако после непродолжительной схватки оказалось, что и он оказался таинственному незнакомцу по зубам и вкусу.

Обалдевший от столь неожиданного спасения, Сплоит смотрел, как победитель копошился во внутренностях убиенных жертв.

«Нельзя быть невежливым», — подумал Сплоит. «Надо поблагодарить! Выручил как никак!»

Подойдя чуток поближе, Сплоит очумел еще больше.

«Господи! Это же папа! Римский папа!»

Увлеченный своей новой добычей, покойный Иоан Павел Второй, со следами как минимум полугодового разложения, вскочил на ноги и, вытянув перед собой руки, зашагал на Сплоита, произнося какую-то странную молитву на латыни.

«Это вот как нынче прикалываются африканские вуду-шаманы!?!?» — на бегу думал Сплоит, передвигая ногами быстрей, чем билось его надрывающееся от страха сердце. Вдруг за спиной стал слышен лай гонящихся за ним собак. Видимо в состоянии аффекта Сплоит забежал на какую-то охраняемую территорию.

«Куда бежишь, сынок?» — крикнул стоящий впереди силуэт мужчины с ружьём и выстрелил в воздух. Испуганные шавки тут же разбежались прочь, а Сплоит, преодолевая отдышку, попытался объясниться.

— Понимаете… там… на меня… а я…
— Ты знаешь, что здесь посторонним быть запрещено?
— Ну я же говорю. Я это… ну вот…
— Вон видишь тот особняк?

Сплоит повернулся, чтобы посмотреть туда, куда указывал старик, и рухнул как подкошенный от удара прикладом сзади.

Когда ему удалось открыть глаза, двое людей тащили его тело к старому особняку, который Сплоит так и не успел разглядеть. Ни одна мышца его обмягшего тела не поддавалась контролю. Картинка в глазах постоянно расплывалась, а шея болела, как будто от укуса комара.

Внутри творился настоящий хаос. Около сотни людей в белых халатах в эйфории тряслись под знакомый drum’n’bass-трэк, по щиколотку увязая в густой алой крови, обильно приправленной какими-то таблетками. Кто-то, стоя на коленях и вздымая руки к потолку, истерично ржал, кто-то наоборот, свернувшись калачиком тихонько всхлипывал. Однако большинство послушников Гиппократа довольно резали себя и рядом танцующих сверкающими в свете стробоскопа скальпелями. По периметру зала были расставлены кушетки с пациентами.

«Blood Test! Approved!»

Звуки продвинутого драм эн бэйса время от времени дополнялись стонами умирающих. Тогда к ним подбегали и тут же успокаивали пузатые санитары с битами в руках. Свалив на пол почти до костей обглоданный труп какого-то бедняги, дедок приказал амбалам положить Сплоита на освободившееся «блюдо».

«Нет! НЕТ!!! Не может этого быть!» — орал Сплоит. Несколько видимо проголодавшихся медработников, вытирая об халаты кровь со скальпелей, приготовились отведать свежатинки. «Всего этого!!! Не может быть!!!»

Сплоит не слышал уже сам себя. Люди постепенно превращались в силуэты, которые в свою очередь, размываясь, смешивались в одну мутную кашу, а посреди нее вдруг медленно стало проступать изображение небольшого пузырька с приклеенной на скотч бумажкой. Падая со стула, Сплоит успел прочитать на ней надпись от руки гелевой ручкой: «Оксибутират натрия».

У тебя на голове – ковбойская шляпа. Вот это да! В своем лучшем и единственном костюме – темно-синем в тонкую белую полоску – и белоснежной рубашке, раскрывающей согретые ходьбой ключицы, выпив уже кофе с коньяком, ты углубляешься в лабиринт городских сумерек. А я, пожалуй, поспешу следом. Грустно тебе или весело, я не знаю. Только красный огонек сигареты горит в темном провале лица.

Мы совсем близко. Но ты не видишь меня – только свои отражения в бесконечных зеркалах города. В зеркалах проезжающих автомобилей, в витринах, в окнах, во взглядах прохожих. Твои глаза тоже – как два бездонных черных зеркала. Спереди и сзади – пьянящий перестук твоих собственных шагов. Ночь, ночь, ночь. Словно многоточие в вечность. Ты, как сама Страсть, сверкаешь в затопленных сумерками огнях. Ночью ты чувствуешь себя живой. Ты сжимаешь кулаки, затянутые в тонкую кожу – с каждым вздохом, с каждым глотком прохладного ветра ты становишься сильнее.
Ветер бросает дождь в лицо, и ты на ходу поворачиваешься к нему спиной. Я смотрю на тебя в восхищении – еще не время подойти. Ты бесконечно одинока. Ветер вьется у твоих ног, как лассо. Змеится, чертит острым хвостом дождя странные знаки на мостовой. По пустым, хотя и многолюдным, улицам, идет с тобой под руку ветер, и ты, не замечая, толкаешь разодетых прохожих – велика важность! Ведь ты, стуча каблуками, идешь в дальний конец ночи — этого бесконечно одинокого причала, о который разбивается вода с россыпью звезд.

Грязь. Мы всего лишь мокрая грязь, как та, что размалывают по проезжей части автомобили. Словно гондолы, такси плывут по Венеции грязи. Я говорю, пусть — я хочу плыть по каналам города вместе с тобой, словно скользя по стене бездонного колодца, вместе простукивать каблуками камни мостовой – стену тюрьмы, из которой можно убежать только в небо. Сквозь бутылочное стекло бессонной ночи я вижу: сквозняк перебирает, как четки, пыль в опустевшем доме, а на лбу спящего гондольера выступает, как мелкий пот, седой, выкипевший солью рассвет, я слышу, как ветер свистит нам вслед. Пусть.
Я говорю, мы умрем, и хочется прямо сейчас коснуться твоих прохладных рук, и шеи за краешком блузы, пуговицы которой, бледно-желтые, костяные пуговицы, так быстро пробегают по моим рукам.

Мы плывем. Мимо нас проплывают крыши домов, прижавшихся к берегам канала — и я улыбнусь каждой их них, ведь это город, где мы родились. Город, где нам предстоит, раньше, или позже – корчиться от страха, кричать, захлебываясь слепящим светом в безмолвном песчаном море боли – чтобы потом, в конце, проснуться и глубоко вздохнуть, напоследок, свистящим воздухом бесконечной темноты. А сейчас – просто плыть, восьмерками окружных путей огибая центр города, к номеру в гостинице, где мы разделим ночь – постель, которую бог застилает для всех.

А потом — ты сидишь на подоконнике раскрытого окна, безучастно глядя в сверкающий, гудящий полуночными скоростями город.

Хлопает дверь. Уходя второпях, ты оставила запах кофе, словно оторванный край подола, зажатым в двери. Завернутый в простыню, выхожу на балкон – ведь это не сон. Ведь – это же ты переходишь дорогу там, внизу, под моими ногами, хотя ты уже кажешься новой, другой, незнакомой, чужой.
Ты обернулась через плечо. Посмотрела блестящими глазами. Облачко пара изо рта.
Ночью асфальт припорошило – ты оставляешь черные следы в тонком снегу. Черт побери это многоточие расставания на почерневшем серебре ночи! Оно быстро растает в нарастающем шуме дня.

Я хотел вообще не высказываться на эту тему. Думал, что удаление моего лайвджорнала пройдет никем незамеченным, так как я давно его уже не веду. Но вот оказывается люди разволновались и удивились. Спрашивают в аське и комментах к Radiotravel.ru: «Почему ты удалил свой жж? Что случилось? Жив ли ты, Глеб?»

Хм!

Со всей ответственностью позволю себе признаться в том, что я жив. Я на днях добрался до Андманских островов (это между Индией и Бирмой), до небольшого острова под названием Хавлок, и вполне счастлив по этому поводу, потому что лучшего места на этой земле я еще не видел…

Свой ЖЖ я удалил за несколько дней до отплытия на Андаманские острова. Это случилось после того, как Заштопик прислала мне вот эту ссылку.

Я давно уже подозревал, что большинство людей, активно пользующих ЖЖ, – безмозглые животные. Теперь же, отстранившись, перестав туда заходить каждый день и писать туда периодически, кликаю я по наводке Заштопика и читаю эту «дискуссию» с участием старейших юзеров из русскоязычного сегмента… О, как восхитительно мне все стало вдруг ясно про «Живой Журнал» и многих его участников! Как живо ощутил я правильность своей догадки…

Жалкие, бессмысленные, ущербные существа… Сборище мертвенных идиотов. Дальше меня только захлестывают эмоции, я даже не хочу ничего аргументировать – слишком для меня все это очевидно и неприятно… Словом, как абсолютно живой человек говорю вам, что «ЖЖ мертво». Навсегда и безвозвратно.

Если в вас осталось хоть что-то человеческое, удалите свой ЖЖ! Не участвуйте в этом позоре, заведите себе, если в этом есть нужда, дневник в другом месте, на diary.ru хоть. Там контекст вроде как-то почище. А еще лучше идите выпейте водки или выкурите джойнт. Так оно живее будет.

-Я ухожу.
-Не уходи, я люблю тебя.
-Прости, это не так. Ты обманываешь меня, а может и себя, но это не так.
-Почему ты не веришь.
-Ненавижу.
-За что? Неужели нельзя по-человечески?
-По-человечески? Я хотел, чтобы вы научили меня жить по-человечески. Только вы и сами не знаете, как это делать.

Высокая стройная фигура растворилась в воздухе, вторая стоит как-то склонившись.
Чёрное небо, холодный ветер. Та, что осталась одна, падает на колени и начинает кричать. Дикий крик, дребезжащий, ужасный, переходящий в звон который сводит с ума.

* * *

Андрей проснулся и сел на кровати. Оказалось что крик – ни что иное, как будильник, поставленный на девять часов вечера.
Андрей смачно выругался и будильник замолчал. В комнате стоял полумрак, в котором едва различались очертания предметов. Холодный чай на столе. Сигарета, которая так противна на голодный желудок.
Андрей перекусил, перед тем как выйти. Солнце давно спряталось и над городом навило суровое декабрьское небо. Шёл снег. Улочки покрылись чудесной белизной, а деревья бросали на снег причудливые тени, в которых виделись силуэты зверей, очертания лиц и тел. Зима затушила город как свечу, накинув на него белый саван и город смотрелся как невеста на выданье, белый, стройный город.

Бесконечно ищу, и страдают от серого снега
Что-то за полночь, пламя в камине и сон наяву
Я живу
Хорошо, но один
Ты не веришь? Прости
Но меня отпусти, я летать захотел и скитаться
Чтобы после вернуться, остаться и дальше писать
Я устал, ну и пусть, подожди
Я цветов принесу, где-то сорванных в море
Или поле со звёздами небом назвать я могу
На другом берегу я с тобой я обрывки картины
Помнишь парк, старый пруд, воду полную тины
Помнишь, что ты сказала
И что отдала
А потом вместе с сердцем моим всё сгорело дотла
Я был слеп и увидел
А ты без дороги ушла

Кто это написал? Андрей поморщился от мысли что кто-то, наблюдая за этим великолепием, мог написать что-то настолько грустное. Неужели жизнь не научила этого автора тому что нельзя терять себя?! Жизнь не кончается, пока не остановится сердце, а для многих не кончается и после этого.

Андрей смотрел на прохожих. Каждый спешил куда-то по своим делам, готовясь к грядущему празднику, с сумками, ёлками и тому подобной дребеденью. Они приготовят ужин и позовут гостей. Сначала дожидаются, пока забьют часы, и начнутся крики, звон бокалов заполнит комнаты, а сердца заполнит радость. Хороводы, танцы до упаду, потом беседы на кухне, спокойные и какие-то одухотворённые, хотя темы бесед как всегда прозаичны. Странно, кто-то кричит весь год, что на праздник отправится путешествовать, кто-то приглашает в ресторан, но в итоге все собираются у себя или у друзей, и мирно, без пафоса отмечают праздник Нового года.
* * *

Андрей подумал о том, какой он хочет новый год. Придут гости, к нему домой, самые близкие. Олег принесёт вино. Он придёт со своей девушкой и тем не менее не забудет про друзей, поддержит любую беседу, сквозь поцелуи вставит пару слов, чтобы никто не подумал что он слишком занят чтобы пообщаться. Кстати и девушка у него приятная, не сидит, потупившись, а принимает участие в праздниках, во всех вечеринках, правда пьёт она мало, но и это не минус, в общем-то, хотя все кричат «Ещё! Ещё!».
Дима принесёт гитару. Играть он не очень умеет, но очень старается и кое-что у него просто замечательно получается, так как ни у кого не выходит. Диме надо найти пару, он ведь один сейчас, но Андрей уже присмотрел подходящую девочку. Он её пригласит, а потом вдруг вспомнит, что забыл что-то купить. Тогда Дима по доброте душевной отправится в магазин, а она с ним пойдёт, только надо намекнуть ей, что он пишет рассказы, тогда она за ним и на Северный полюс не откажется сбегать, Маша просто обожает рассказы.
Придёт Паша – вот кому можно будет смело доверить гитару, тогда песни на всю ночь обеспечены, Паша их много знает, и кстати у него есть свои сочинения которые всем нравятся. Они с Олегом, когда напьются, любят ещё устраивать что-то вроде поэтического конкурса – начинают на ходу сочинять.
Пашка будет клеить Иру, понятно почему. Ира у нас красавица, только неприступная. Как-то к ней Олег пытался подкатить, только уж очень быстро ему это надоело. Не любит Олег париться, не любит напрягаться. Но Паша – другой случай, будет биться до конца, пока Ира не падёт.
Кто там ещё в списке гостей? Ах да, как можно было забыть. Конечно же, Таня.

* * *

У Андрея сжалось сердце. Он любил Таню очень долго и безответно и никак не мог забыть все свои чувства, не мог найти сил отказаться от неё. Он понимал, конечно, что она не звезда, обычная девчонка, не слишком красивая и не самая умная, но стоило ей улыбнуться и у него в груди всё переворачивалось вверх дном, хотелось запеть, или вырвать своё сердце, чтобы оно перестало метаться туда-сюда.
Таня придёт, она не откажет, ведь Андрей для неё лучший друг. ДРУГ!!! Сколько раз с ненавистью произносил он это слово…
Кажется словно это шок. Электричество, двести двадцать вольт идут себе по телу и идут. Хочется расправить плечи и прогнать их, а получается только наоборот.
Бросает в дрожь, глаза немного закрыты от усталости, но не совсем, потому что спать с этим ощущением нельзя. Каждая секунда растягивается на час. А по щекам катится градом ледяной пот, окрашивая в такой незначащий цвет бессмысленной жизни.
Андрей не знал что делать. Он потерял уже надежду.

В кармане зазвонил мобильник. Олег.
-Привет, Андрюха!
-Привет.
-Слушай, тебе Таня не звонила?
-Нет, а что?
-Искала тебя, говорит, что у тебя мобильник не отвечает, она сказала, чтобы ты зашёл.
-Хорошо, спасибо.

Побежал. Помчался. Снова, снова застучало сердце, закипела кровь. Он знал, разум говорил ему что она позвала его просто так, поговорить потому что скучно, или нужно помочь чем-нибудь. Он ведь её друг, к кому ей ещё обратиться?!
Куда ты бежишь, Андрей? О чём ты думаешь, наивный? В голове твоей серые мысли о том, что не видать тебе того, что ты ищешь, но сердце твоё поет, потому что она позвала тебя. Ты не видишь дороги, потому что у тебя перед глазами её образ, ты страдаешь каждый раз, когда встречаешься с ней, потому что она не любит тебя, так как хотел бы этого ты. Но ты пригласишь её на новый год, будешь с ней общаться и шутить, как будто ничего нет, а потом когда она и все остальные гости уйдут, ты напьёшься, и будешь смотреть на восходящее солнце со слезами на глазах, и понимать, что восходит оно не для тебя. А сейчас ты бежишь. Кроме её окна ты ничего не видишь и ничего не слышишь кроме криков летучих мышей.

Мы ели в пустынном ресторане в отдаленной рязанской деревне. Цены были очень высокие, а еда – очень вкусная, и я спросил официанта (который одновременно оказался и хозяином этого заведения):

— Вы не думали о том, что если снизите цены, ваш ресторан станет очень посещаем? Ведь тут очень все вкусно! Мы никогда не ели ничего вкуснее!

— Я думал об этом, но тут слишком маленькая и глухая деревня… Никто этого не оценит, потому что и ценить-то некому, — отвечал официант. – Остается только ориентироваться на таких вот, как вы, случайных странников, которые нет-нет да заедут в нашу глушь…

Ветер заглушил окончание его ответа, заставив громко зашелестеть гигантские вековые дубы, окружающие террасу ресторана и создающие естественную тень, защищающие от палящего откуда-то сверху солнца…

— ОК. Теперь я хочу заказать вот это… — Я показал в меню на пункт «Фирменный компот» из раздела «Прохладительные напитки».

Через четыре минуты передо мной поставили большой высокий бокал, наполненный прозрачной темно-фиолетовой (цвета крепкого раствора марганцовки) жидкостью. Я отпил. Это было…

— Изумительно! – не удержался я от крика. – Попробуй! Это гениально! – Я протянул бокал своей спутнице.

Это был действительно самый вкусный напиток, который мне когда-либо доводилось пить… В нем сочетались острые вкусовые оттенки различных лесных ягод, фруктовых соков и каких-то неизвестных кореньев, в результате давая такой эффект, что от каждого глотка начинала приятно кружиться голова и слышалось откуда-то пение райских птиц…

На дне бокала чернел некий черный довольно большого размера комок, я был уверен, что это что-то вроде спрессованных ягод, которые вот-вот разойдутся и дадут вкусный осадок, но комок так и остался плотным, пока я пил «Фирменный компот».

Когда я допил, мы уже поднялись было уходить. Нужно было торопиться. Я пошел на кухню, чтобы отыскать подевавшегося куда-то официанта и попросить счет. И тут подруга говорит мне:

— Ой, смотри! Оно шевелится!

— Что такое?

— Комок из-под компота…

Я вернулся к нашему столу и заглянул в бокал. Комок действительно странно подергивался, так, будто он был… живой… Меня передернуло.

Постепенно, одно за другим от комка стали отделяться перья, потом появилась воронья голова. Несомненно, это была ворона, которой придали форму плотного круглого комка, и она была еще жива…

— Вытащите меня отсюда! – взмолилась она. – Пожалуйста, помогите мне!

Трясущимися не то от страха, не то от омерзения пальцами я брезгливо взял птицу и вынул из бокала.

— Да они тут совсем охуели! – возмущенно пробормотал я. – Они сварили птицу в компоте что ли? Да еще и заживо?

Я недоумевал. Просто в голове не укладывалось, что этот вкуснейший напиток мог содержать такой подвох. В этот момент появился официант.

— Да, мы добавляем в «Фирменный компот» на финальной стадии живую ворону. Это часть одного из наших секретных рецептов. Компот благодаря этому приобретает энерго-психические заряды, позволяющие тому, кто его выпивает, испытывать слуховой и духовный опыт, которого он в обычном состоянии испытать не может… Скажем так, вы слышите и понимаете сейчас язык птиц. Заберите эту ворону с собой, она ваша. Тем более она, кажется, о чем-то просит вас. Слушайте!

Я и вправду услышал:

— Я живая, вылечи меня, я буду служить тебе…

Я расплатился по счету, взял между пальцами почти не шевелящуюся, но явно живую ворону, и мы направились в сторону леса. Сегодня нам предстояло еще добраться до следующей деревни. О том, как лечить ворону с поломанными костями и перьями, я не имел ни малейшего представления…

Птица счастья завтрашнего дня
Прилетела, крыльями звеня.

Осьминог. Несколько дней назад Людмила Улицкая получила за роман «Даниэль Штайн, переводчик» премию «Большая книга». Критик Осьминога Иван Севастьянов внимательно прочитал текст и сказал, что ничего страшнее этой книги ему еще не доводилось читать. Еврейская жизнь — это уже само по себе чудовищно. А там еще всякие идеологические ужасы, подсказанные Осьминогом. Иван написал рецензию и назвал ее «Провокатор Штайн». Бедная Улицкая! Смотрим, в чем дело. Не забываем также Осьминога в целом.

Места силы. На сей раз это Свирская слобода. Олег Давыдов продолжает историю Жизни Александра Свирского и делится своим собственным мистическим опытом. Цитата: «Что видит ангел, когда смотрит на человека? Лишь завиток в поле энергий и смыслов, волну, а вовсе не человека, существо, одетое по моде своего времени и имеющее в голове ограниченный этим временем набор мыслей и образов. А что видит человек, когда ему является ангел?» Открыть место силы!

Блог-книги. Продолжается публикация романа Суламифи Мендельсон «Побег». Восьмая глава Второй части романа называется «Триста талеров». В действие романа вламывается новый герой. Появляются проблемы. Читать!

RADIOTRAVEL. Экспедиция, организованная сайтом Peremeny.ru, вступает в новую стадию. Сейчас наши люди уже, наверное, третий день плывут на корабле к Андаманским островам. А перед броском через море они пронаблюдали религиозную жизнь Варкалы и предали на нам этот материал. Смотреть и слушать!

Прогноз Олега Доброчеева (Календарь Перемен) на ближайшую неделю можно посмотреть здесь.

Кое-что новое появилось также в разделах Лабиринт и PEREMENY TV.

Колонки. Место силы, о котором рассказывает Олег Давыдов называется Оять. Что-то до боли знакомое слышится в этом названии. А вот и цитата: «Могут спросить: где это видано, чтобы для зачатия ребенка надо было уединяться ночью в монастыре? И что это за монастырь, в котором мужчины и женщины ночами совместно молятся о чадородии? Давайте посмотрим». Открыть место силы!

Колонки. ЦЕННЫЕ БУМАГИ: НЕОХИППИ ВЕРХОМ НА ПУМЕ. Звезда Digital art Димамишенин спрашивает у модного фотографа Райана МакГинли про рекламу, искусство и обнаженных, голых, нагих, раздетых, совершенно без одежды, в чем мать родила, голышом, людей. Читать и смотреть!

Блог-книги. Продолжается публикация романа Суламифи Мендельсон «Побег». Седьмая глава Второй части романа называется «Куда душа моя стремится». Действие переносится к теплому морю. Читать!

Блог-книги. Экспедиция RADIOTRAVEL. От путешественников что-то дано нет вестей. Скорей всего они все еще в Варкале, но проблемы с компьютером мешают выйти на связь. Варкала — смотреть и слушать!

Прогноз Олега Доброчеева (Календарь Перемен) на ближайшую неделю можно посмотреть здесь.

Фонари не горят,
только виснут над нами,
там, где серые будни стремятся на нет,
раздуваясь от гордости шире и шире,
как жаба,
шепча наваждения сна
в теплом ливне и в шелесте листьев,
разменной монетой которых
был ветер,
когда мы уснули и видели странствий приметы,
пылающих вечером дальним
перед началом весны.

Так раскрылись секреты вселенной,
и мы поспешили навстречу
встревоженным птицам,
взлетающим над
беспорядочно брошенным кормом
среди золотого песка,
на приисках новых ракет для отправки
в разрушенный временем каменный город
надежд, обещаний, сомнений и страха.

Там, в закопанном в землю большом сундуке
пылятся свидетельства древних шаманов,
чьи инструкции четко и верно направят нас
в теплый, распахнутый знаками долгий тоннель,
и мы будем лететь туда, беспрекословно вливаясь
в тот ливень,
который нам шепчет,
в котором фонарь не горит и где серые будни стремятся
придти бесконечно к концу,
раздуваясь от гордости, шире и шире,
как жаба под ветром чудес.