«Антитурист не посещает места, привлекательные чем бы то ни было. Антитурист путешествует в несезон. Антитурист считает, что красота — порождение улицы. Антитурист убежден: путешествия — какое бы воздействие они не оказывали — редко расширяют кругозор»

Словом, настоящий путешественник не ищет «поводов для поездок» и не задает себе глупых и ненужных вопросов типа «Я-то зачем туда поеду?» Читаем!

Вот интервью, которое Тадеуш Касьянов, легендарный каратист, дал Диме Мишенину. Читать нужно, не задавая никаких лишних вопросов.

Но на всякий случай цитата:

ДМ: А кто вам нравится из богемы прошлого? Никита Михалков? Эдуард Лимонов?

ТК: Я не терплю ни того, ни того. Оба пидорасы. Никто! И само слово богема не нравится. Нельзя называть богемой Стаса Говорухина, это человек с большой буквы.

глотаю

дым от сигарет

и слезы

что так редки

теперь

но едки

когда я думаю

о том

что ничего не

изменить

лишь

разбить

в кровь руки

сжимаю треснутые губы

бессильна

я бессильна…

«Ты красивая!» — хотел, было сказать я, но не решился…

Она снова прошла мимо меня, я съежился… Странно, я никогда не был таким робким… но с ней это не прошло. Я чувствовал – она именно та, без которой жизнь не имеет смысла…

Конечно, пообещав сам себе еще вчера подойти и сказать ей об этом, я лукавил. Понимал, что не смогу. Это все от нерешительности — когда встречаешь взглядом красивые глаза, и вроде бы они становятся еще больше, когда ты на них смотришь. Но ты упрямо прячешь и тупишь взгляд, когда она начинает смотреть на тебя — будто обжигает перья птенца, который внепонятии скорее прячется в тень..

Чуть заметной дрожью, чуть-чуть дыша… я наблюдаю. Уговариваю себя, борюсь со страхом. Страхом быть отвергнутым и непонятым. «С этим надо кончать, так жить дальше нельзя! Или да или нет, раз и навсегда», — думал я и собирался с силами…

Пересиливаю себя. Момент отчетливый – как будто какой-то механизм со скрежетом перерабатывает какой-то мусор, железо, но попадается такая железка, что становится не под силу ее одолеть — скрежет, гул перегретого мотора…

— Привет, — сказал я без интонации и воздуха в легких…

— Привет, — ответила она, открывая глубокие голубые глаза.

— Знаешь, сегодня я смотрел в окно, а дождь рисовал на окне линии, играл в перегонки на стекле сам с собой… — Я надеялся на понимание, она должна была быть такой, она поймет…

— Я знаю… я это видела. Сегодня я нарисовала рисунок Осени, хочешь посмотреть? — Сказала она, поправляя юбчонку и надув губы, как «дрянная девчонка».

— Конечно! Я знаю здесь кафе неподалеку, пойдем? — У меня застрял комок в горле, а с плеч упал Эверест…

Мне ничего не надо было больше. Совсем. Мы пошли под радужные зайчики по мокрому асфальту. Она сняла сандалии, я обвязал руку курткой.. Мы никогда не общались, но все, что мы думали и делали в этом мире, было пронизано невидимыми нитями, которые, в конце концов, стянули нас в единую сущность.

Я улыбался, а она что-то напевала себе под нос. Показывала пальцем в горизонт, а я не мог налюбоваться ее глазами, и счастье, переполнявшее меня, выливалось в слезы..

— Почему ты плачешь? — спросила она, положив свои крохотные пальчики на мои небритые щеки.

— Потому что я счастлив, Солнце, — ответил я, выключая надоевший телефон, обрывая разом многие контракты и ненужные связи, которые, впрочем, были уже не важны мне…

А потом мы сидели на крыше и рассказывали о себе, на перебой, угадывая и предсказывая жизнь друг друга… Я рассказал ей о том, как стеснялся и вообще вел себя, как последний ублюдок, теряя такие драгоценные дни на «попытки заговорить»… Она улыбалась и выпускала теплый пар со рта на сложенные в кувшинки ладони..

И мир был не мир, и заботы – не заботы, и вокруг — ни души, лишь одинокое Солнце заходило на ночь за горизонт, чтобы наутро подарить нам новый день, новые переживания. Ту жизнь, которая теперь стала так сочна и наполнена смыслом.

На ночь глядя я отрыл интересную музыку. Группа KTU. Там двое участников из группы King Crimson, которая в детстве была одной из моих любимых, да и сейчас я послушиваю иногда их самые первые четыре альбома. Правда, эти двое участников, которые играют в KTU, они из какого-то одного из последних составов группы, но это не столь важно на фоне той музыки, которую они играют. Этника, индастриал, арт-рок, психоделика — все сливается там в какой-то зубодробительный коктейль, который слушать по ночам накануне рабочего дня — дело столь же рискованное, сколь и интересное…

Послушать можно здесь. А завтра (3 сентября!) группа KTU выступит в Москве в клубе «б1 максимум».

сегодня я сделала открытие — у человека жизненно важные артерии или органы не только внутри.

Еду на эскалаторе на работу, и вдруг смотрю — моя сумка вся раскрыта (а молний там 7 штук, не считая замка, специально такую выбирала, не люблю когда комом все валяется). Я у чернявых девочек сзади спрашиваю:

— Как же это так вам удалось все молнии открыть?

Они мне:

— Проверь, у тебя ничего не пропало.

Смотрю: паспорт, фотик, деньги, проездной, очки, духи, карточки, два телефона — все на месте. И тут я поняла. Что сумка, заполненная вещами — моя еще одна артерия.

Только потом я заметила, что пропала косметичка. Но и бог с ней. У меня часто воруют деньги, телефоны, паспорт один раз стащили, но ощущение полной беззащитности поразило меня имено сегодня.

Такое острое ощущение того, что если бы пропало что-то важное, все равно что руку отрезали бы…

Возвращаюсь домой — сумку впереди себя держу, как любимого зверька, рядом девушка в смартфоне палочкой там себе водит, вдруг два парня этот смартфон как схватят и за дверь, а поезд уже тронулся.

когда
я думаю о тебе
у меня сжимается сердце
и колит в левом подреберье
но это уже не любовь
просто невралгия

Это рука Димы Мишенина. На руке перстень hugo boss orange и котенок породы «корнуэльский рекс», которого Дима недавно завел и назвал вполне характерно — Пися. Произошло это незадолго до того, как Дима прислал мне целую кучу прекрасных и разнообразных текстов для публикации на Переменах. Перед этим я долго урезонивал Диму, говорил, что, мол, ты ж прекрасно пишешь, народу необходимы твои тексты, пиши еще, не останавливайся, и тогда может быть настанут времена, когда на обломках самовластья напишут наши имена. И вот результаты — целая папка супер-текстов, которые мы будем понемногу публиковать, начиная со следующей недели. Я связываю это событие (присылку текстов) с приобретением Димой Писи. И считаю, что это очень хороший знак. У Димы есть Пися, а у нас есть Димины тексты! Полная гармония!

Сегодня Дима очень расстроен. Как настоящий артист, он чутко реагирует на приближение осени, поэтому сейчас полагает, что умереть надо непременно молодым. «Я скоро переживу курта кобейна на 10 лет. Хватит», — говорит этот эксцентричный негодник. Единственное, по его словам, что может его обрадовать, это если на всех сайтах мира появится его Пися и текст следующего содержания:

negodnik (18:53:43 31/08/2008)
«димамишенин завел кошку и назвал ее пися. теперь все желающие могут говорить ему «какая у тебя красивая пися. можно погладить твою писю? я хочу поцеловать твою писю, вы с писей лучше всех. у тебя самая игривая пися. я хочу подержать твою писю в руках…»

Что ж… ПИСЯ МИШЕНИНА В БЛОГЕ ПЕРЕМЕН!

День идет, за ним пойдет следущий, потом еще один. А я все сижу, жду чего-то, не знаю чего, жду и жду. Вчера была жопа, сегодня тоже жопа видимо, и завтра наверняка та же жопа — стабильность, в общем. Гуляю, думаю о тебе, ищу встречи, а она все не приходит, нет ответа, нет и надежды-то особой, а я все жду чего-то, жду и жду, сам не знаю чего. Город тает от жары, деревья серые, люди серые. Вчера пили, позавчера пили, завтра будем пить, сегодня нельзя, сегодня перерыв, по сто грамм и все, и ни-ни. В интернете постоянно, а что интернет? Везде реклама, порнография, реклама в порнографии, порнография в рекламе, политика, это вообще детям после 35 только можно смотреть, а мы смотрим и все ждем, когда же станет лучше, ждем чего-то, сами не знаем чего и ждем. Читать дальше »

алкоголь.
секс.
сон.
секс.
еда.
алкоголь.
секс.
глотаю.

«Кто-то вспомнит, и сразу забудет. А кто-то словно воспрянет ото сна.» Дж. Р.-Р. Толкиен

Выпустите меня, выпустите! Как же отсюда выйти? Выхода нет. Это не моя станция. В воздухе взвесь пара. Я стою в парном вагоне метро, из последних сил держась за раскаленый поручень. На лбу проступают капельки бессилия. Ацки жарко до такой степени, что я даже не знаю, чего мне хочется больше: пить, дышать или блевать. Я считаю в уме, сколько станций осталось. Станции, как цирковые овцы, прыгают через мозг под куполом черепной коробочки. Одна, две, три, четыре. Четыре метро-овцы, круглые, как точки на карте? Хорошо. Еще немного — четыре пункта потерпеть. А теперь – не быть. Задержать дыхание и схлопнуться. Жесть. Я не хочу всего этого.

И тут… Словно капля росы из Прекрасного Далёка, осевшая на запредельно благоухающих лепестках розы ветров… Или, нет, не то… Словно благословенная кровь Спасителя, капля искупительной крови, источенная из Его раны – по лбу моему ползет – тьфу! – ледяная капля пота. Медленно, как улитка, под мантру ОМММ ползет, невольно вызывая дрожь во всем сознании, оставшимся теплиться в моем теле после тридцати лет такой жизни.

Все вокруг смазано, время дрожит – словно видеомагнитофон моего кино поставили на паузу. Здоровый надежный камень дороги из желтого кирпича уходит у меня из-под ног, обнажая оскаленную кроличью нору. Капля ползет, и я чувствую, как скользкая неудержимая змея чудовищного просветления шуршит-копошится в райских кущах моего «я», горько спящего сном разума. У меня холодеют виски и под мышкой. С-с-сто-о-о-п!! Читать дальше »

ни имени, ни славы, ни признанья…

я это оставляю наперед

наш век ничто — с судьбою состязанье,

борьба за власть, за право, за народ.

под гнетом несломляемого ига

иду в борьбе с законом бытия

где боль и страх привычная картина мира,

где голод, смерть и нищета.

но я борец, воскресший мстящий гений,

рукой судьбы пишу другие письмена.

пусть не последний, но уже не первый…

грядут другие времена…

Сколько прошло времени, двадцать один год, а мои дела и поступки так же безвременны, так же странны мне самому, так же странны наверное и окружающим. Все больше убеждаюсь я, что отношение свое к миру выработал сам, исходя из собственного убеждения, что человек сам создавал во мне ненависть, что это со мной поступили плохо. Я редко оглядывался назад, редко признавал свою вину, и теперь, когда дело сделано, не вижу смысла возвращаться в прошлое, чтобы исправить что-то. Не хочется говорить правду даже теперь, когда уже знаешь все, и можешь даже предсказать будущее. День за днем, обдумывая и рисуя в голове странные картины, скрываясь от правды за ложью, подсказанной самоим своим разумом, искажая истину, я так и не научился делать это до конца. Самообман не возможен, по крайней мере для меня, по факту. Иногда я думаю, что окажись я в прошлом, я много что бы исправил, но потом я понимаю, что эти коррективы возможны лишь по причине осведомленности, но никак не из-за осознания собственных ошибок. Исповедываться поздно, прощения просить поздно. Что нужно — так это отказаться наконец от попыток воссоздать то, что не подлежит ремонту. Нужно забыть наконец и идти дальше. Думать дальше, жить дальше — вот это задача, которая точно не каждому под силу. Читать дальше »

Тяжелая это работа богу служить.

Читать дальше »