Свет вливается широким столбом через громадное окно. Мраморный переплет цвета слоновой кости. Принц смотрит прямо перед собой. Его остановившийся взгляд направлен на балкон, что огорожен невысокой, по щиколотку, стеной из нетесаных продолговатых камней.

Крупный, пушистый, быстро падает снег. Город дымит черными трубами там, впереди, за снежной пеленой.

Принц выходит на балкон через нишу, закованную в позеленевшую от времени бронзу. За спиной раздается шипение воздушной двери, не дававшей холоду проникнуть внутрь.

Мороз. Снежинки тают, падая на одежду, запутываясь в волосах Принца. Порыв ветра доносит шум города – а ему почему-то вспоминаются крики чаек – словно вкрапления шоколадной крошки в мороженом памяти. Как то мороженое, которое Принц оставил таять внутри, под монотонный гул кондиционера и звон бокалов в полупустом баре.

— Неужели все бесцельно, — думает Принц. — Но даже если так, какая красота, какое бессмертное, божественное изящество!

Словно кукла на огненных ниточках, спускается прямо из неба и сверкает перед ним тонкими струями огня реактивный махокрыл. Теплый воздух из дюз стекают по его белому панцирю, похожему на черепаший. Принц улыбается, ощутив кожей, как в комнате, за герметичным стеклом, звонит телефон.

Comments RSS

Ответить

Версия для печати