Аглая Дюрсо, знакомая нашим читателям по историям о Якове Брюсе и о Панаме, провела в Берлине три месяца (всю позапрошлую весну). В результате был написан текст «Небо над Берлином (в письмах к доктору)», который мы представляем на этой неделе. Автор фотографий - Константин Смилга.

Письмо первое

Здравствуйте, доктор! Вы хотели узнать, как Берлин. Высылаю Вам карту, там все подробно. Ничего более вразумительного сообщить не могу, потому что реальность – это что-то, данное нам в ощущениях. Из ощущений – только желание купить шерстяные носки, потому что весна выдалась на редкость скверная. Не уговаривайте меня, я и сама вижу, что это не Баден-Баден и не уповаю на яблони в цвету. Берлинцы развесили на деревьях крашеные яйца, не надеясь, видно, что вырастет что-нибудь более убедительное.

Когда ветер с Балтики, доктор, когда дождь сечет параллельно тротуару, а суровые пролетарские лица из-под капюшонов смотрят на твои сандалии с какой-то злорадной назидательностью, так и вспоминается Питер. Но о Питере или хорошо, или никак, поэтому скажу только одно: спасибо за присланные ролики. Они не промокают. В них я чувствую себя гораздо увереннее, встречаясь лицом к лицу с велосипедистами. Потому что права человека в этой стране зашли так далеко, что у велосипедистов появились суверенные территории, и один неверный шаг влево или вправо по тротуару приравнивается к их узурпации.

Отношение к человеку на роликах, видно, еще не прописано в билле о правах, поэтому в последний момент они все-таки отворачивают.

Конечно, можно было бы не рисковать и пользоваться муниципальным транспортом, но это очень накладно. Потому что в первый раз меня оштрафовали за то, что я не пробила билет в специальном ящичке, а во второй - за то, что я сделала это восемь раз, на каждой станции. Причем оба раза на сорок евро.

Доктор, мне хотелось бы добраться до Брандербургских ворот, мне хотелось бы лежать на скамейке под липами на Унтер дер линден и петь «где-то далеко сейчас как в детстве тепло», мне хотелось бы, в конце концов, дойти до Рейхстага, потому что это традиция. Но это практически невозможно, потому что у меня страшный языковой барьер и заветные слова «шкриббе, шкраббе» не имеют уже на местного жителя магического действия.

Один пожилой господин, правда сжалился надо мной и признался, что он немного понимает по-русски. Но прикинув, сколько ему лет, я сочла политически некорректным спрашивать где и при каких обстоятельствах он его выучил. Из тех же соображений я не спросила его, где здесь Рейхстаг.

Он вынес во двор, где я заблудилась, термос с кофе и бутерброд и я в благодарность рассказала ему, что мою маму в годы ее младенчества купал в лохани немец, потому что моя мама родилась на оккупированной территории. Он сказал, что до Рейхстага теперь можно добраться на метро. А я подумала, что в этом городе легче по звездам. Но небо было затянуто какой-то серой ряской и шел почти что снег. Поэтому-то я и осталась сидеть на лавочке во дворе тихого пригорода Шпандау и смотреть на утку. Утка зябко горбилась в холодных водах Шпрее. Я бросила ей бутерброд, потому что она производила впечатление Серой Шейки, которая так и не ушла от злой судьбы. ЧИТАТЬ ДАЛЬШЕ