| Даня Шеповалов |
Версия для печати
|
Начало см. здесь / 2 / 3 / 4 / 5
/ 6 / 7 / 8 / 9 / 10 / 11 / 12 / 13 / 14 / 15 / 16 / 17 / 18 / 19 / 20 / 21 / 22 / 23
24
ЛАПКА РЕЛЬЕФ
Когда мне было двенадцать лет, я грустил о том времени, когда мне было одиннадцать. Когда мне исполнилось тринадцать, я стал грустить о том, что было в двенадцать. Мне все время кажется, что я куда-то опаздываю и делаю совсем не то, что нужно...
— Тим, твоя жизнь так коротка, что ты можешь никуда не торопиться, ни о чем не беспокоиться и ни о ком не жалеть, — говорит Рита, допивая свой коктейль.
Она всегда угадывает мои мысли.
«Ууххсфщщ», — всхлипывает дно картонного стакана.
— Кстати, ты хоть понимаешь, что за дерьмо ешь? — спрашивает Рита. — Вкус твоего гамбургера, скорее всего, синтезировала компания, занимающаяся шампунями и стиральными порошками. Ты это понимаешь?
— Понимаю, — отвечаю я, дожевывая биг-мак, — но ничего с собой поделать не могу!
Я поднимаю над головой пакет с едой и кричу: «Спасибо, Гамбургер!!! Спасибо, Большая Картошка!!! Большая Кола, спасибо тебе!!!»
Рита смеется и кидает в меня пустым стаканчиком из-под молочного коктейля. Мы сидим на асфальте около McDonald"s на окраине города, прислонившись спиной к прозрачной витрине и вытянув вперед ноги в старых кроссовках.
Граненый серый фонарь моргает освещением, неудачно притворяясь реакцией зрачка. Я сползаю чуть ниже, поднимая воротник куртки, чтобы защититься от ветра, пахнущего прелыми листьями и школой. Мы весь день были на улице, в моих волосах песок, а кожа на руках приятно погрубела.
— Тебе холодно? — спрашивает Рита.
— Ну... Так...
— Вот это «ну, так...» ты совсем как я произносишь, — говорит она, — а я, знаешь, что я у тебя подцепила? Когда тебе рассказывают что-нибудь, что тебе совсем не интересно, ты молча киваешь в ответ несколько раз, немного сжав губы. Я точно так же теперь делаю, я уже несколько раз за собой замечала.
«In Harlem... In Harlem...» — любуется собой танго, в сотый раз льющееся из мобильника Сиднея.
Рита пододвигается ближе и берет мою руку в свою. Длинные рукава свитера прикрывают ее, а теперь и мои пальцы. Весь мир вокруг летит куда-то мимо, разбиваясь ветром и светом о нас, как река о камень, и я начинаю заранее грустить о том, что все это больше никогда не повторится.
«Snowing...»
— Тим... — зовет Рита.
— Что?
— Ты так и не рассказал, что с тобой было...
«In Harlem... In Harlem...».
Рита недоверчиво улыбается моим словам, а когда я заканчиваю, поворачивается и смотрит мне в глаза.
— Это все очень любопытно, — говорит она, — жутковато, но любопытно. Кстати, а ведь я тебя обманула по поводу последней точки входа.
— Какая разница, — пожимаю плечами я, — его же все равно нельзя пройти.
— Конечно, нельзя, — соглашается Рита, — если не пытаться...
Картонный стаканчик кружит в ритме телефонного танго легкомысленные опавшие листья.
— Ту-ду-туту-ду-ду-ду... — подпевает Рита. — Тим, дай-ка мне свою руку! Да смелей же ты, вот сюда... Знаешь, что я думаю?
— Что?
— Что сегодня ночью тебе приснится что-нибудь поинтереснее...
Я слышу, как бьется ее сердце. Вдали видна оживленная трасса, по которой нескончаемым смазанным потоком несутся машины. Ночь. Ветер, сильные порывы которого уносят обрывки слов и пластиковый мусор...
Даня Шеповалов, 2006 aprilkey (собака) gmail.com
Послесловие | Купить "Таба Циклон"
ЧИТАЕТЕ? СДЕЛАЙТЕ ПОЖЕРТВОВАНИЕ >>
|
|
|
|
www.peremeny.ru-портал вечного возвращения
Вы можете